потеряно.
Стас удивлённо хмурится:
– Моя кто?..
– Твоя девушка… – растерянно говорю я и, видя, что он не соображает, подсказываю: – Ну, Марика.
– Марика? Она не моя девушка, – отмахивается Стас. – Подожди, откуда ты знаешь про Марику?
– Что значит не твоя девушка? – вконец теряюсь я. Стас внезапно смущается:
– Ну… Понимаешь… Ч-черт, с тобой как-то неловко об этом говорить…
– Вы с ней просто спите, – догадываюсь я. Стас по-прежнему смущённо кивает:
– Ну… Да. Отношения без обязательств, знаешь. Она нормальная девчонка, но ни о какой любви речи нет. Я… видишь ли… Ну, в общем, я раньше никогда не встречался с девчонками. Теперь я выгляжу в твоих глазах мудаком, да? Из разряда тех, о которых тебя предупреждала твоя мама.
– Да что ты, нет, – спешу заверить его я. – Если у вас все по обоюдному согласию, то…
Я испытываю двоякие чувства. С одной стороны, мне радостно оттого, что он ничего не чувствует к Марике – хотя я не уверена, что Марика относится к нему так же, если вспомнить, как она вьется вокруг него в школе, – но, с другой стороны, меня неприятно царапнула его фраза про то, что он не встречается с девчонками. Значит ли это, что ему не нужны отношения? А что такое тогда я – очередной трофей?..
– Так откуда ты знаешь про Марику? – повторяет вопрос Стас. Я пожимаю плечами:
– Ну, во-первых, вы не то чтобы шифровались в школе… А во-вторых, это же Марика. Она во всеуслышание рассказывает о своей личной жизни.
– Кажется, она тебе не нравится? Вы знакомы? – с любопытством спрашивает Стас. Я смотрю на него и понимаю – он забыл. Вернее, не сопоставил факты.
– Стас, Марика – это та самая девочка, из-за которой я плакала в шестом классе. Моя одноклассница. Из-за которой мы и познакомились с тобой…
Брови Стаса ползут вверх, некоторое время он недоуменно смотрит на меня, а потом негромко чертыхается. Кажется, ему неловко.
– Это эпик фейл, – говорит он.
– Да ладно тебе, – смеюсь я и легонько толкаю его в плечо. В это время его карман снова жужжит, но на сей раз он даже не достаёт телефон.
– Ты уверен, что она не твоя девушка? – спрашиваю я. – Это ведь она звонит столько раз…
– Абсолютно, – чеканит он. – Пусть звонит.
– А она тоже так думает?
– Честно, без понятия, что она думает, – с едва уловимым раздражением говорит он. – В последнее время она… – он замолкает, пытаясь подобрать слова, а потом просто машет рукой. – Давай не будем о ней говорить, ладно?
– Не вопрос, – легко отзываюсь я и только собираюсь снова вернуться к теме детства, как звонит уже мой телефон. Это Таська; я не могу сбросить её звонок.
– Стас, прости, я отвечу, – говорю я. Он кивает, и я нажимаю "принять вызов".
– Да?
– Ритка, ты
