боишься? Хочешь вернуться? – в его круглых глазах блеснула луна.
– Нет, – усмехнулся Сташка. – Ни за что.
– Я должен был спросить, – Котька отвернулся от луны, потянул его за руку, и, пока не спустились на мост, только посматривал искоса. А ступив на мост, сказал: – Теперь думай, кто ты и в кого хочешь превратиться.
Сташка кивнул – он про это тоже помнил. «В кого хочешь»…Если б все так просто. «В кого можешь» – это вернее, пожалуй… Стать бы собой по-настоящему, обрести настоящую жизнь, а с ней и судьбу… Но главное – попасть домой. Осталось только мост перейти. И все. Дома.
Ступать босиком по холодным, гладким, плотно подогнанным брусьям моста после иголок, сучков и мокрой травы было утешением. Мост оказался неожиданно высоко над водой, и река неслась внизу ночная, глубокая – настоящая, и лес тоже, и луна, и холодный полусонный ветер – и Котька, и медведь, и волк – все настоящее. Это все не сказка. Это все есть… И он теперь здесь, внутри. Дома. Что-то начинается.
Стало темнее – это луна ушла в тучу. Котька оглянулся, споткнулся и замер. Сташка тоже остановился. Сосредоточился и двинулся дальше, на всякий случай затаив дыхание. Неслышно Котька пошел рядом.
И вдруг плечам стало тяжело от плотной одежды, и ноги обуты в тяжелое. Оглядел себя: балахон черный, как длинное платье, знакомый, только какой-то слишком просторный, пелерина в поблескивающих камнях и вышивке, ботинки велики; потрогал лицо – царапина зажила! И на затылке шишки нет… И ступни не саднит, и вообще нигде ничего не болит.
Вот и все.
Как просто.
Он – дома.
Он есть – снова.
Котька глубоко вздохнул, встряхнулся, повертел ушастой башкой:
– А я верил! Я верил! Изо всех сил верил!!! Я знал, что ты ни в какую зверюшку не превратишься, потому что ты – настоящий! Ты сам вообще не изменился! Вот только одежда эта ужасная.
– Почему ужасная? – упал сверху лунный свет, и какие-то линии и узоры заблестели на его длинном платье, засветились, и он увидел, что Котька дрожит. – Ты чего?
– Черная. И с драконами. Ты – настоящий.
– Настоящий – кто? Это мое платье, я его откуда-то помню. Только велико пока. Впрочем, я все здесь помню, – Сташка разглядывал светящиеся символы на слишком длинном рукаве. Сердце все еще сильно толкалось, ныло от счастья и не собиралось притихать. Он боялся, что закричит или взбесится от непереносимого желания знать, что дальше. – Я-то настоящий, я так и загадал, чтоб на мосту самим собой настоящим-настоящим стать, только вот кто я?
– …Ты – сам не знаешь?!
Сташке снова стало смешно, и от своего испуга, и от Котькиного: чего бояться, если смерти-то, похоже, нет. У него в уме разом все объяснилось: вот откуда он такой не как все легкие дети: он тяжелый, потому что жил еще, раньше, до этой жизни. Наплевать на подробности. Он засмеялся:
– Я ничего не помню.
