Ой. Это как же случилось? Уже? Это наяву – лес родной, волшебный, такой свой? Или где? Да он раньше в этом детстве такого леса и не видывал… В «этом детстве»? А что, у него еще другое было? Тьфу. Это он башкой крепко ушибся… Болит.
Ну и что! Болит все, но шею-то не свернул в этом овраге. Может, его правда занесло наконец на ту сторону? Туда, куда он всю жизнь хотел? Он усмехнулся, вспомнив, как ему казалось, что он летит. В сказке, которую он придумал давным-давно, в бестолковом раннем детстве, звездочка тоже свалилась в овраг, а потом превратилась в лешего мальчика. Может, он тоже теперь леший? Лес-то, кажется, – тот самый. Настоящий. Тот, который всю жизнь снится. Который мог быть только в его настоящем мире. И это все наяву, по правде. Не снится. Он здесь. Там, куда хотел попасть. В настоящей, родной координатной системе. Дома. Это реальность, холодная и колючая, как елки. Кислая и вкусная, как брусника.
Здесь жить будет куда труднее. И Яськи нет. И замерз до слез, и время к вечеру. Как бы согреться?
Что теперь делать, куда идти? Тут в Лесу где-то был домик… Нет, шалаш сначала… Простой шалашик, из березовых стволиков и еловых лап, сложили его быстро, чтоб спать теплее… Так он развалился, еще когда… Когда что? Голова болит… Не вспомнить. Куда идти? На сосну залезть, чтоб оглядеться? Был такой опыт, да. Не вспомнить только, когда. Но ужасный. Сверху ничего не понять – все ветки загораживают. И слезал полчаса, вцепляясь в сучки и зажмуриваясь, чтоб не смотреть вниз. А потом попало. Нет уж.
Во все стороны этот лес был одинаковым, разноцветным и ярким от осеннего подлеска даже под хмурыми тучами. Желтые, красные, рыжие праздничные деревья. Темные аккуратные елочки. Пахнет грибной сыростью и тлеющей опавшей листвой – родной запах… Сон это или что? Вчера был снег. Сегодня опять ранняя осень. Вообще-то понятно, что чудо, к которому он всю жизнь рвался, с ним наконец-то стряслось. Вот новый мир – холодный, но какой-то чуткий – будто замер и смотрит на него. Вот лес из снов, но это совсем не похоже на сон. Это похоже… Похоже на дом. Во всяком случае, дом где-то поблизости. За рекой. Тут где-то должна быть река. И мост…
Надо перейти мост.
А то пока он ни там, ни тут… А в буфере между… Чем и чем? Прошлым и будущим? Ненастоящим и настоящим? Надо домой.
Он позволил себе поверить понятному чувству, очень отчетливому, узнаваемому – что перешагнул порог… И начнется все настоящее. Но куда идти – непонятно. И жутко болит голова, а до моста еще далеко… И скоро ночь. Так. Нечего трястись и плакать. Надо найти сухое, колюче шелковистое местечко под елкой, натаскать туда сухого мха с листиками, зарыться в эту кучу, согреться и поспать. Переночевать. А утром будет солнышко, и можно будет пойти, например, на юг, где должна быть река; да и голова, наверное, перестанет болеть… И вообще все прояснится. В двух шагах, в ложбинке, он облюбовал себе широкую
