как на востоке… Точно. Я же шел на восток. Так, по порядку. Сначала надо где-то раздобыть еду. Магазин, столовая, ресторан. Можно еще напроситься к кому-нибудь в гости. Нет, последняя мысль явно плохая. Начнется разговор, а там слово за слово, и я так и не доберусь до востока, а у меня всего день…
Ей что еще нужно?
Навстречу мне брела вчерашняя девчонка из грузовика. Вся согнулась, качается, огромный походный рюкзак мотает ее из стороны в сторону. Она остановилась напротив. Лицо красное. Дышит тяжело. Смотрит исподлобья. Молчит. Глаза большие пуговичные, как у плюшевого медведя. Мне дарили такого когда-то. Их выпускают у нас с конвейера. Они будто смотрят на тебя и осознают, что неживые. Ну, чего? Уставилась под ноги. Беленькие чистые туфли. Совсем как новые.
Я закурил. Помотал головой. Девочка быстро подняла глаза, но тут же снова опустила. Миг надежды. Вечность отчаяния. Я присел на корточки. Рюкзак соскользнул с плеч. Взвизгнула молния. Хочешь, куртку отдам или штаны? И вправду, зачем тебе мужские старые штаны. Вот, держи.
Я встал. А, черт! Сигарета обожгла пальцы. Плечи снова оттянуло назад. Будешь светить им в темноте. Где солнце? Вроде справа. Мне туда. Или слева? Куда-нибудь, потом разберусь. Она так и стоит там, позади, с фонарем в руках. Смотрит вслед, как на последний пароход. Шаг, еще, быстрее. За поворот. Туда, где не будет видно. Скорый бег рывками – одышка. Последний раз занимался спортом не в этой жизни. Вроде оторвался. Хотя она и не преследовала.
Автомобиль на дороге. Такси? Вроде не похоже. С двери сыпется ржавчина. Он вот-вот развалится от старости. То дернется, то остановится и будто ждет, пока я поравняюсь с ним. Вот опять. Я ускорился. Он все так же отрывался от меня шагов на двадцать, потом резко тормозил и ждал. Я побежал. Он повторил маневр. Только теперь все чаще дергался и тормозил. И совершенно внезапно «ХЛОП» на всю улицу. Не раздумывая – в кусты. Рюкзак съездил по затылку. Лоб уперся в землю. Наверняка стреляли из машины.
Хлопнула дверь автомобиля. Торопливый топот ног. Скрип железа. Я оторвал голову от земли, подполз к дороге. Пухлый мужичок в клетчатой кепке и черных обвислых штанах по пояс торчал из-под капота. Фу, черт, испугался выхлопной трубы. Штаны теперь испачкал землей. Не отряхиваются. Ладно, неважно.
Все колеса разных размеров. Задние двери заварены наглухо. Как открыть такую чудо-машину? Ни одной ручки нет? На крыше над правым задним сиденьем дыра с кулак. Как она вообще ездила?
Шофер склонился над мотором. Притворяется, что ищет причину поломки, а сам посматривает на меня украдкой. Теперь деловито распрямился, отряхнул здоровенные штанины.
– Ну вот, посмотрите, что вы наделали! Нет, вы посмотрите! Вот! Сюда смотрите. Да не сюда, а сюда.
Пухлый палец ткнул в маленький черный дымок из под капота. Опять запахло жженой резиной.
– Как теперь чинить?
– А я откуда знаю. Вы сломали – вы и чините.
– Я сломал? Я ничего не делал.
– А зачем вы туда-сюда бегали?
– Хочу и бегаю. Это свободная страна.
– Кто вам такое сказал? Нет, ну вот откуда вы набираетесь этой ерунды?!
Действительно,
