wat die maklikste is.”
Die merlot het nagmerrie-assosiasies, maar Nikka het iets sterkers as koffie nodig. ’n Dankbare Deon Liebenberg het vir haar ’n bottel rosé sjampanje present gegee, vir ’n spesiale geleentheid. Sy wou dit vir haar verjaarsdag bêre, maar geen geleentheid kan meer spesiaal wees as Ruan se tuiskoms nie.
Toe sy met twee langsteel-kristalglase en die bottel pienk sjampanje in ’n ysemmer terugkom, sit Ruan op die bank, sy oë toe en sy kop agteroor geleun.
“Toemaar,” keer Nikka toe hy mik om op te staan. “Jy lyk gedaan. Sit en ontspan. Ek het Vrydagaand genoeg oefening gehad om ’n sjampanjeprop te laat skiet. Ek sal regkom.”
Hy stoot sy kuif weg en hark sy vingers deur sy hare, ’n gebaar wat sy die afgelope tyd leer ken het. Spanning? Senuwees? Sy weet nie. Maar sy moenie weer op hol raak nie. Hulle verhouding was so lank al wankelrig, sy kan nie verwag dit moet so maklik stabiliseer net omdat sy hartjies en ballonne opgehang het en erken het dat hy reg was, dat die piekniekidee ’n risiko was wat hulle bankrotskap kon gekos het. Hy het wel verskoning gevra omdat hy haar onderskat het, maar daar lê nog ’n lang, opdraande pad voor.
Sy skink twee glase sjampanje en hou hare omhoog. “Op die Bulls, wat die Super14 gaan wen!”
Dit lok ’n skewerige glimlag uit. “Ja, op die Bulls!”
Hulle gesels ’n rukkie rugby, oor Thys wat mooi gesorg het, Foksie se drie kleintjies, die pieknieks en Ouperd se petalje in die groentetuin. Sy vertel van Deon en Lorna en Ben Troebadoer wat so romanties gesing het. Deels om hom onderlangs te pols oor wat hy van so ’n plan dink en deels om hom voor te berei op die guns wat sy wil vra.
“Ben het regtig baie moeite gedoen,” voeg sy by. “Hy het spesiaal ’n nuwe aandhemp gekoop. Ek voel die fooi wat hy gevra het, is te min. Dit dek skaars sy petrol. Ek weet hy is ’n fanatiese rugby-afficionado en sy bloed pomp blouer as ’n blou Maandag. Hy sal sy regterarm gee vir kaartjies vir die halfeindstryd. Dink jy … Kan jy dálk … net miskién … e …” Sy laat die sin in die lug hang en toor haar verleidelikste glimlag op.
Ruan is ewe gewillig. “Geen probleem nie. Ek gaan môre Pretoria toe, dan sal ek twee kaartjies by Weeknuus optel en sommer by hom by die skool aflaai. Dit maak die pad dalk oop vir die toekoms, indien jy Ben weer nodig kry.”
“Dankie, dankie! Jy’s ’n liefie. ’n Skattebol.” Sy wens sy kon op sy skoot gaan sit, haar arms om sy nek vou en sy kop aftrek tot teen hare, tot sy mond hare ontmoet. Hom soen, sy mond en sy lippe proe en die punt van haar tong teen syne laat speel … Eers liggies, tergend, uitlokkend. Dan warm en passievol, harder en sagter … totdat sy meer emosie uit hom kan lok as hoflikheid, erkentlikheid en hulpvaardigheid.
Hy is terug in die gees, sy wil hom na liggaam óók terug hê. Kan ’n fikse, viriele man só moeg wees dat hy nie die verlange in sy vrou se oë herken nie? Na vyf weke se skeiding nie dieselfde hunkering in hom voel opstu nie?
“Dis ’n plesier. Ek help graag as ek kan.” Ruan drink ’n laaste sluk, maar skud sy kop toe Nikka vir hom nog sjampanje wil skink en sit sy glas op die koffietafel neer.
Hy sluit sy oë en strek sy rug. “Jammer, maar ek is vlugvoos en swak geselskap. ’n Zombie, uit op my voete. Sal jy my verskoon as ek nie eet nie en gaan slaap?”
“Natuurlik.”
“Vir die minste moeite, sommer in die spaarkamer. Ek het nie gestort of geskeer nie en gaan waarskynlik snork. Môre sal ek weer mens voel.”
’n Vuis klem haar maag in ’n bondel. Maar Nikka probeer positief bly, probeer haarself breinspoel. Sy moenie meer daarin lees as wat Ruan bedoel het nie. Hy was meer as vier en twintig uur in ’n vliegtuig, op ’n oos-wes-vlug met ’n tydsverskil van agt uur. Dis nou oggend in Australië; dis verstaanbaar dat Ruan gedisoriënteer is en nie wil eet nie. Veral nie pasta nie. Sy gestel en kophorlosie is ingestel op ontbyt. Sy moes spek en eiers gemaak het.
Kos is egter nie die belangrikste nie. Hoekom die spaarkamer? vra sy haarself af. Hulle het mos nie rusie gehad nie. Verlang hy nie ná die lang tyd na sy eie bed nie? Vanwaar hierdie obsessie om eers te stort en te skeer voor hy naby haar kom? Sy is mos nie ’n vreemdeling of ’n nuwe nooi op ’n eerste afspraak nie. Genade, hulle is getroud! Hulle leef saam in dieselfde huis.
Sy hou van ’n dag oue baard. Dis modern en sexy. Ruan het nog nooit in sy lewe gesnork nie. Hy is fiks en sweet min. En ás hy effe na sweet ruik, wat maak dit saak? Sy gee nie om nie. Dis normaal. Dis hý, Ruan, haar man wat sy liefhet en na wie se nabyheid sy verlang. Sy skouers en sterk arms om haar, sy baard wat teen haar gesig girts, die gevoel van sy ferm lyf onder haar hande. Die reuk van sy vel teen haar neus en die souterige, effens sweterige smaak teen haar tong …
Dit sal haar nie pla nie. Inteendeel, dit sal juis haar hormone oprui, haar laat tintel en bruis. Vyf weke is ’n ewigheid om vroualleen te wees en sy het haar lenige Kapenaar bitter baie lief … Hy slaap vannag alleen, maar hy het belowe om môre weer mens te wees. Mán te wees. Háár man wat huis toe gekom het …
Nikka wens sy het die vrymoedigheid gehad om stil-stil in te sluip, die beddegoed op te lig en snoesig agter sy rug in te kruip. Al slaap hy, sal sy hom nie steur nie. Net styf teen hom lepellê met haar arm om sy middel. As hy dalk in die nag wakker word, hom ’n sagte soentjie gee en teen hom nestel. Dan verder slaap, veilig en geborge in die wete dat hy hier is – tuis en by haar.
Maar toe sy in die gang verbystap, is die spaarkamer se deur toe.
Sy sit die honde uit, sluit die deure en skakel die buiteligte aan. Dan gaan sy kamer toe en trek haar blou sonrok uit. Hoe het Ruan gesê? ’n Vlinder met die hemel in haar oë. Mooi woorde om te koester en aan vas te hou, al het hy in die spaarkamer gaan slaap en die deur toegemaak.
Haar ma is swartgallig en sien spoke waar daar geen spoke is nie. Daar gaan niks slegs gebeur nie. Sy en Ruan gaan oor begin en mekaar van nuuts af vind. Nog vyftig jaar getroud bly en saam hulle goue bruilof vier, met ’n piekniek by die lapa.
Opgekrul onder die duvet en met haar kussing as ’n plaasvervanger teen haar bors vasgedruk, speel daar ’n glimlag om Nikka se mond. ’n Volmaanpiekniek met oesters en sjampanje. En rooi koeldrank en Smarties en Jelly Tots vir die stringe kleinkinders wat met ballonne rondhardloop.
8
Toe Nikka wakker word, skyn die son al buite, maar sy gun haarself nog ’n paar minute se onthou. Ruan is tuis … En die hemel is nie blou nie. Dis gróén. Die mosgroen, lentegroen van haar man se oë.
Sy rek haar behaaglik uit, soos Kattebol soggens voor sy opstaan, en gooi die duvet af. Nou daardie spek en eiers gaan maak. Of as Ruan se ingeboude kophorlosie steeds op Aussie-aandtyd ingestel is, saam met hom pasta eet vir brekfis.
Sy stort vinnig en trek haar liggroen moeseliensonrok aan om by sy oë te pas. Ruan het eenkeer gesê sy lyk soos ’n bosnimf daarin … En haksandale, soos haar ma wou hê? Ja, en grimering en hare wat loshang.
Die spaarkamer se deur is oop en die bed netjies opgemaak. Sy tas is weg en sy klere hang in die kas. Vreemd. Maar Ruan is altyd ordelik en hou nie van goed wat rondlê nie.
Die agterdeur staan oop en sy hoor hom buite in die garage werskaf. Sy het sy Toyota gereeld aangeskakel en ’n rukkie laat luier en Thys het na die battery gekyk. Die enjin vuur dadelik toe Ruan die aansitter draai.
Nikka
