торопился укрыться в пелене тихой джазовой музыки, перестука кружек и бокалов, запахов коктейлей. Зашёл, звякнув колокольчиком над дверью. Кроме знакомых музыкальных нот (Армстронг снова пел жизнеутверждающую «Здравствуй, Долли»), заведение полнилось увлечённой болтовней бармена Кости и официантки Инны. «Костя» и «Инна» – у них так на бейджах было написано.
К чернявенькой девушке-официантке у Артёма вопросов не возникало, а вот бармен… Что-то в нём было странное, да и звали его совсем по-другому. Не Костя. Только откуда взялась эта уверенность?
Столик в дальнем углу был свободен. Артём опустился в кресло, отставил салфетницу и уткнул локти в тёмно-коричневую скатерть. Глянул на часы над головой – почти два часа ночи. Что-то он сегодня припозднился.
Подошла Инна.
– Эспрессо?
– Эспрессо, – подтвердил Артём, косясь на бармена, что маячил на фоне зеркального стеллажа с бутылками дорогого алкоголя.
На мгновение показалось, что Костя стал пятнистым, как шкура у далматинца, обрызганная зелёнкой. Артём медленно моргнул – и пятна исчезли (пока для него это был единственный способ избавиться от обострившихся галлюцинаций).
Девушка черкнула в блокноте.
– Пирожное желаете? Могу предложить вам новые десерты.
– Нет, – коротко и веско отказался Артём.
Инна не настаивала.
Удалилась бесшумно, передав листок заказа бармену. И опять что-то увлечённо ему зажужжала. Тот коротко отвечал, улыбался натёртой до блеска стойке и делал свою основную работу. Вокруг парня шипело, позвякивало, булькало.
Странно.
Вроде бы, всё шло по обычному сценарию: колокольчик, Инна, заказ, телефон, лента соцсети, двойной эспрессо. Но что-то было не так. Внутри Артёма собирался нервный пульсирующий комок. То ли от странных сообщений, то ли от косых взглядов бармена, то ли от воспоминаний о новом ухажёре матери.
Или дело в другом?
Артём оглядел бар: он – единственный посетитель. В ночь с пятницы на субботу? Необычно. Будто, кроме Артёма, других гостей здесь видеть не хотели. Бред, конечно, но, может, в этой дурацкой мысли и крылась причина его беспокойства?
Брякнул колокольчик. Артём уставился на входную дверь, ожидая, что наконец-то появится ещё один ночной гость, но в «Питбуль» так никто и не вошёл. Что за ерунда? Артём нахмурился, глянул в окно…
И замер.
Сердце подскочило, запнулось в неровном ритме. За стеклом сверкнули чьи-то глаза. Внимательные, заинтересованные, широко распахнутые, какие-то по-звериному ненасытные. Лица Артём не разглядел, но фигура показалась женской: хрупкой, лёгкой, ускользающей. Пара секунд – и силуэт растворился в темноте улицы.
Артём потёр разом вспотевший лоб, поморгал, приходя в себя. Показалось?
Обстановку разрядила Инна.
Официантка возникла у столика совершенно неожиданно.
