ein schwer verständliches Mysterium
Ist dieser ungeheure Plan, von dem wir selbst ein Teil sind;
Seine Harmonien sind Missklänge für unseren Blick,
Da wir das große Thema nicht kennen, dem sie dienlich sind.
Unbegreiflich wirken die kosmischen Vertreter.
Wir sehen nur den Saum der weiten Brandung;
Unsere Instrumente haben nicht jenes größere Licht,
Unser Wille stimmt nicht überein mit dem ewigen Willen,
Der Blick unseres Herzens ist zu blind und leidenschaftlich.
Zu machtlos, um in den mystischen Takt der Natur sich einzufügen,
Unfähig, den Pulsschlag und das Herz der Dinge zu erfühlen,
Kann unsere Vernunft das ungeheure Meer des Lebens nicht ergründen
Und zählt nur seine Wogen und untersucht seinen Schaum;
Sie weiß nicht, woher diese Bewegungen herrühren und wohin sie gehen,
Sie sieht nicht, wohin die eilende Flut sich wälzt:
Sie trachtet nur danach, ihre Mächte zu kanalisieren
Und hofft, ihren Lauf zu menschlichen Zwecken zu wenden:
Doch all ihre Mittel kommen aus dem Vorratsraum des Nichtbewussten.
Unsichtbar wirken hier trübe ungeheure Welt-Energien
Und unser Anteil daran sind nur Rinnsale und kleine Ströme.
Unser Mental lebt weit entfernt vom authentischen Licht,
Erfassend nur winzige Bruchstücke der Wahrheit
In einer kleinen Ecke der Unendlichkeit,
Unsere Leben sind die Buchten der Kraft eines Ozeans.
Unsere bewussten Regungen haben versiegelte Quellen,
Aber mit solch schattigen Plätzen nicht konversieren;
Kein Verständnis verbindet unsere kameradschaftlichen Teile;
Unsere Taten entspringen einer Krypta, die unser Mental ignoriert.
Unsere tiefsten Tiefen sind unkund ihrer selbst;
Selbst unser Körper ist ein geheimnisvoller Betrieb;
Wie die Wurzeln unserer Erde verdeckt unter unserer Erde ruhen,
Liegen auch die Wurzeln unseres Mentals und Lebens im Verborgenen.
Unsere Quellen werden unten versteckt gehalten, im Inneren;
Unsere Seele wird von Mächten hinter der Mauer bewegt.
In den unterirdischen Bereichen des Geistes
Wirkt eine Macht und beachtet nicht, was es bedeutet;
Verwendend gedankenlose Helfer und Schreiber,
Ist sie die Ursache von dem, was wir denken und fühlen.
Die Höhlenbewohner des unterbewussten Mentals,
Langsam stotternde Dolmetscher, schlecht ausgebildet,
Sich nur der Routine ihrer kleinen Arbeit bewusst
Und beschäftigt mit der Aufzeichnung in unseren Zellen,
Verborgen in den unterschwelligen Heimlichkeiten
Inmitten einer obskuren okkulten Maschinerie,
Erfassen die mystischen Morsezeichen, dessen bedächtiges Geträller
Die Botschaften der kosmischen Kraft überträgt.
Ein Wispern sinkt in das innere Ohr des Lebens
Und hallt aus den graubraunen unterbewussten Höhlen zurück,
Sprache sprudelt, Denken zuckt auf, das Herz vibriert, der Wille
Antwortet und Gewebe und Nerv folgen dem Ruf.
Unser Leben übersetzt diese subtilen Innigkeiten;
Alles ist der Handel einer geheimen Macht.
Eine denkende Handpuppe ist das Mental des Lebens:
Seine Wahl ist das Werk elementarer Kräfte,
Die weder ihre eigene Geburt noch Ursache und Ziel erkennen
Und keinen Einblick haben in die ungeheure Absicht, der sie dienen.
In diesem niederen Leben des Menschen, eintönig und stumpfsinnig,
Doch voll von schmerzlichen kleinen schändlichen Dingen,
Wird die bewusste Puppe auf hundert Weisen herumgestoßen
Und fühlt den Stoß, doch nicht die Hände, die sie drängen.
Denn niemand kann die maskierte ironische Truppe sehen,
Für die unser Figuren-Selbst nur Marionette ist,
Unsere Taten unbeabsichtigte Bewegungen in ihrem Griff,
Unser leidenschaftliches Ringen ein Schauplatz der Unterhaltung.
Selbst unkundig ihrer eigenen Kraftquellen
Spielen sie ihren Teil im ungeheuren Ganzen.
Als Agenten der Finsternis, die Licht nachahmen,
Als dunkle Geister, die dunkle Dinge bewegen,
Dienen sie widerwillig einer mächtigeren Macht.
Als Anankes Maschinen, die den Zufall organisieren,
Entstellte Kanäle eines enormen Willens,
Werkzeuge des Unbekannten, die uns als ihre Werkzeuge benutzen,
Gut ausgestattet mit Macht im niederen Zustand der Natur,
Bringen sie in das Handeln, das Sterbliche für ihr eigenes halten,
Die Inkohärenzen des Schicksals,
Oder schmieden ein Unheil aus der schludrigen Launenhaftigkeit der Zeit
Und schleudern Menschenleben von Hand zu Hand
In einem folgewidrigen und hinterhältigen Spiel.
Gegen jede höhere Wahrheit rebelliert ihr Stoff;
Nur
