с ней еще парой ничего не значащих фраз, Софи отправила телефон обратно в карман и на минуту замедлила шаги, почти остановившись. Что теперь? Домой возвращаться? Сидеть три часа у Академии? Расположиться в парке и порисовать? Сходить к Бастионной горке? Она медленно двинулась вперед, глядя под ноги, и они сами понесли ее по давно заученному пути. Туда, куда она любила возвращаться снова и снова, чтобы уединиться, вспомнить, помечтать. Софи свернула на набережную.
Город просыпался. Проносились по мокрому от ночного дождя шоссе машины, и Софи провожала их яркие красные огни со щемящей тоской в сердце. Вантовый мост – раздвоенная внизу гигантская опора посреди реки и перекрытие на мощных тросах – был виден отсюда, как на ладони. Ее любимое место. Ее далекие детские воспоминания. Дорога в аэропорт. С неба сыпалась изморось, деревья, отражаясь в грязных лужах, царапали облака голыми черными ветками. Софи шла по гранитному берегу Даугавы, погрузившись в тревожные раздумья, глядя на хмурые тучи, распухшие от воды и грузно ползущие со стороны залива над мостом, над черепичными крышами домов, над острыми шпилями католических и лютеранских соборов. Вдалеке за спиной из серой утренней дымки выступали блеклые очертания еще двух мостов и уходящая в небо, почти бесплотная игла телебашни. Застрявший в межсезонье, вытканный из чьих-то сновидений, заколдованный город. Он существовал в своей особой реальности, будто вплавленный в лед или янтарь. Он дышал той же тревогой, что и двести, и триста лет назад. Он со своими готическими соборами был воплощенной вековой историей, и порой возникало ощущение, что все это не наяву, что это Китеж поднялся со дна Светлояра и вот-вот погрузится обратно, оставив после себя одну лишь дикую природу да отражение в воде, подернутое рябью. Кричали чайки, разрезая крыльями мутную высь, и клубились дождевые тучи над шпилями башен, и ветер приносил с реки тревожные запахи осени.
Да, это была настоящая осень: дождливая, ветреная, ржавая от прихваченных морозом листьев и пропитанная предчувствием долгих зимних холодов. Софи любила ее именно такой.
Неторопливо и размеренно билось сердце. Софи дышала полной грудью, с каждым вдохом вбирая в легкие жизненную силу, с каждым выдохом выталкивая из тела, из мыслей усталость. Это была поэзия…
А впереди ее ждала проза.
Очень странная проза.
Подозрительно знакомая черная «шестерка», прижатая к обочине полицейским Фордом. Угрюмый широкоплечий лоб в зеленой куртке что-то меланхолично втолковывал владельцу BMW, помахивая его правами. До Софи долетали обрывки скупых, свистящих фраз. Владелец стоял к ней спиной, опершись одной рукой о крышу машины и непринужденно скрестив ноги – с этаким скучающим аристократизмом можно, например, цедить из горла «Метаксу», а уж никак не дышать на дорожных полицейских густым перегаром. В том, что водитель пьян, сомнений не оставалось, вот только… пьяный Аверонский? Как мило. Софи улыбнулась, проходя рядом: ну точно, обозналась. Где костюм? Где галстук?
Мужчина тем временем извлек на свет божий телефон и на идеальном латышском посетовал
