»Du hast keinen Grund zum Weinen, Boy. Er ist Wyatt Earp. Ich hoffe doch sehr, daß auch eine so unreife Tomate wie du schon von ihm gehört hat?«
Einer der beiden dunkelhaarigen Büffeljäger wischte sich durchs Gesicht. »Wyatt Earp?«
Der Alte nickte. »Bei meiner seligen Großmutter, du kannst ein Pfund Seife fressen, Amigo, dann bleibt er es auch noch!«
Damit nahm er Wyatts Sachen an sich, packte den Arm des Missouriers und wollte ihn von der Theke wegziehen.
»Kommen Sie, Earp – bei mir daheim gibts heute mittag Gulasch mit Pilzen! Und meine Alte kocht immer für drei!«
Die Spannung hatte sich gelöst.
Der rothaarige Jäger blickte den Missourier an.
»He, wenn Sie Wyatt Earp sind, dann tut es mir wirklich leid. All devils. Mein Vater wird mich verdreschen, wenn er hört, wie ich mich gegen Sie benommen habe!«
Die anderen lachten schallend.
Und die Männer vor dem Laden lachten mit.
Wyatt warf drei silberne Geldstücke auf den Ladentisch und blickte auf die zerschlagenen Töpfe.
Da feixte der Alte. »He, das bezahlt Berrick. Darüber gibt’s wohl keinen Disput. Dafür wird er heute mal früher schlafen gehen, anstatt sich drüben im Long-Branch-Saloon wie sonst vollaufen zu lassen…«
Wyatt ließ sich von dem Alten hinauszerren und saß tatsächlich eine halbe Stunde später in der Flerritstreet vor einem dampfenden Topf mit Gulasch.
»Wissen Sie, Myra stammt aus Ungarn.
Und wenn Sie kocht, werden die stärksten Männer schwach!« prahlte der Alte. »Und nun will ich Ihnen auch sagen, woher ich Sie kenne. Ich habe Sie vor fünf Jahren mit ihrem Vater in Nevada gesehen. Eigentlich erinnerten Sie mich mehr an das Bild Ihres Vaters… Wie soll ich es sagen, als Sie daherkamen, auf dem hellen Gaul, sah ich plötzlich Ihren Vater vor mir…«
*
Der Missourier blieb einen Tag und suchte dann in der Stadt die Spur des Sheriffsmörders Jim Borett.
Er fand sie nicht. Keiner der von ihm Befragten konnte sich erinnern, den Mann gesehen zu haben.
Das heiße Dodge verwischte jede Spur. Und ein so wenig auffälliger Mann wie Borett ging hier leicht im Gedränge unter. Hier trugen noch eine Menge Leute den derben, unverwüstlichen Soldatenrock.
Erst drei Tage später hörte der Missourier von einem Mann, der unten aus den Sand Hills kam, daß der Gesuchte vor fast einer Woche unten am Fish-Creek gelagert hätte, an der großen Krümmung, die der kleine Fluß hinter Fort Collins nach Osten bildet.
Wyatt machte sich sofort auf den Weg.
Er fand auch das zugeschüttete kleine Lagerfeuer an der beschriebenen Stelle.
Und noch etwas fand er.
Einen Sporn.
Einen Sporn, den er genau kannte.
Die Schnalle war entzwei, und Borett hatte ihn einfach in der Feuerstelle liegen lassen und mit Erde überschüttet.
Der fehlende Sporn sollte ihn verraten. Jedenfalls hielt er den Wolf weiter auf der Spur des Mörders, gab ihm ein deutlicheres Kennzeichen, als es der abgewetzte blaue Waffenrock war.
Trotzdem verlor sich die Spur des Gesuchten schon vierzig Meilen weiter östlich in der Savanne.
Ein starker Regen, der in der Nacht niedergegangen war, machte es unmöglich, irgendeine Fährte aufzufinden.
Ein Siedlerpaar, das den Reiter noch vor drei Tagen vom Haus aus gesehen haben wollte, stritt sich darüber, welche Richtung er eingeschlagen haben könnte.
Wyatt entschloß sich, weiter auf Südosten zuzuhalten.
Und da stieß er auf Joe Cadburn.
Er kam ihm am frühen Morgen eines leuchtenden Oktobertages von einem sanftabfallenden Hügel herunter entgegen.
Sein Gesicht war breit, und breit waren auch seine Schultern. Er hatte einen kahlen dunklen Schädel, von dem vorn über der Stirn ein paar dünne Haare in einer verwehten Locke fielen, wie bei einem Mönch. Seine Nase war gebogen wie ein Adlerschnabel. Der Mund sehr klein und sehr schmal. Die Ohren groß und eng am Schädel anliegend.
Er trug Lederzeug, das über der Brust und an den Ärmeln ausgefranst war und ihm das Aussehen eines alten Indianerkämpfers gab.
Wyatt hielt an und war in die Betrachtung dieses sonderbaren Mannes vertieft.
Cadburn hob die Hand zum Gruß, rutschte von seinem unsinnig kleinen Gaul und blickte sich um, als erwarte er noch jemanden, der hinter ihm herkommen müßte.
Wyatt stieg vom Pferd und zündete sich eine Zigarre an.
Der Ledermann wischte sich über den Schädel und deutete nach Norden.
»Sie kommen vom Arkansas?«
»Yeah – eigentlich vom Walnut-Creek.«
»Ich will nach Dodge.«
Wyatt rätselte in Gedanken herum, was für einen Menschen er da wohl vor sich hatte, als oben über den Hügelkamm ein kleiner Planwagen rollte.
Der Mann bemerkte den Blick des Missouriers und sagte pathetisch:
»Das ist mein Stamm, mein Volk gewissermaßen. Man kann auch sagen, meine Familie.«
»Aha.«
»Yeah. Ich bin Jonathan Cadburn. Leider nennt mich meine Frau immer Joe. Das hört sich so wenig ruhmreich an. Sie leben in Dodge?«
»Nein, ich wohne in Wichita.«
»Sie sind Marshal?«
Wyatt horchte auf. He! Wie kam der Mann darauf? Das war ihm doch nie und nimmer anzusehen. Oder sollte der seltsame Jonathan Cadburn etwa Hellseher sein?
Als habe er die Gedanken des anderen erraten, sagte der Mann:
»Ich bin Wanderprediger, Mister Earp. Ich hoffe, Sie wissen, was das bedeutet?«
»Doch, das weiß ich.«
»Wir werden gleich hier eine Rast einlegen, und dann können Sie Ihre Sorgen bei mir abladen. Meine Familie wird für Sie beten, und…«
»Ich habe leider keine Zeit. Sie hatten schon recht: Ich bin Deputy-Marshal…«
»… und Sie folgen einem Mann!«
Wyatt zog ungewollt die Brauen zusammen.
Cadburn wischte sich wieder über den Schädel.
»Ich habe von meiner Mutter eine große Gabe geerbt, Mister Earp – Sie hatte das zweite Gesicht.«
Wyatt
