тут, пожалуй! Что, если она в лесу подходящей еды не отыщет и некормленая вернётся?
Решил на всякий случай не раздеваться и нож из кармана не выкладывать – вообще никогда. Спустился в потёмках, лёг. Подскочил, заорал, чуть на пол не скатился.
– Опять, – говорю, – подбираешься?!
А чернота такая, что не разглядеть ничего! Просто чувствую, что она рядом. Хорошо, хоть крылья опять исчезли! Но и платье тоже.
– Не пугайся, – успокаивает, – я сытая. Так какой смысл тянуть с приятной частью? Глупо же не попробовать! А вдруг полегчает?
И горячая, как печка! Терпеть невозможно. Сытость у неё, что ли, так проявляется?
– С чего я тебе должен верить, что полегчает? – спрашиваю я подозрительно. – Я тебя в первый раз вижу! А сейчас даже и не вижу. Вдруг ты опять за кровью явилась?
Отодвинулась. Села, кажется. Волосы по всей постели рассыпались. И опять смотрит. Глаза у неё будто светятся слегка в темноте. Да чтоб её! Хоть бы моргала.
– Не стану я тебя кусать, – обещает. – Разве что сам попросишь.
– Зачем бы мне о таком просить? – поражаюсь я.
А сам уже чувствую подвох. Сердце аж в горле колотится.
– Ты же в магии всё равно не очень, – объясняет она. – А так летать сможешь. Сотни лет напролёт.
– Ты сотни лет живёшь? – обмираю я. – Оттого такая умная?
– Я не живу, – поправляет она. – Я существую. И умная не поэтому. Если хочешь, объясню, только тебе не понравится. Мы память выпиваем вместе с кровью. Обычно всякая ерунда попадается. Забываешь её, как давний сон. Но случаются и полезные сны.
Ничего… себе. Я прямо опешил.
– А зачем… Зачем же ты меня расспрашивала, если уже укусила?! – бормочу я растерянно.
Прямо холодный пот прошиб от таких её откровений! Вот зачем она мне это всё рассказывает, за что?!
– Но я же тебя не убила! – обижается она. – Так откуда мне про тебя знать?
– Отличное будущее предлагаешь, – заключаю я, чуть подумав. – Каждую ночь убийства. Сердце не бьётся, вместо снов – чужие жизни. И все мысли про кровь. Даже джема не поешь! Помереть лучше.
– Такой уж этот мир, – отвечает она. – Выбор – роскошь.
Ну не зараза, а?
– Я вот родилась мёртвой, – просвещает меня гостья. – Ничего, справляюсь. Полы же помыла! И говорить могу, и думать. И женой быть могу.
– Как бы не так! – пугаюсь я. – Где жена, там и дети. Что мне их, солить тут? Одно зверьё же кругом!
– Дети со мной будут охотиться, если что, – ухмыляется она. – Да ты погоди до детей-то!
– И так нечисти полон лес! – повторяю я упрямо. – Куда ещё-то плодить? Не подходи ко мне лучше.
Она плечом повела – волосы на спину перебросила. А они так и льются на пол смоляным водопадом.
– Как близко не подходить? – уточняет. – А то тут места немного!
– На
