роз Уотфорда… В умирающей, запретным вкусом колумбийского сахара, моей съемной квартире в Сканторпе, переплетенной сквозь зеркальные стены, нитями разноцветных фотонов лазерных лучей – шаманы Перу, в религиозных истериках, били в свои барабаны джембе, варили суп из галлюциногенных грибов, медленно входя в состояние транса и телепортации; крупноформатные броские агитационные плакаты: «Осторожно! Анна Жук – аферистка и «чернильница», будьте бдительны!», и фотопортреты Рафаэля Трухильо Молина и Джарвиса Кокера, выполненные в лучших традициях японской школы гротеска – шипели своей озлобленностью на хрустальных стенах коридора; зеленого цвета, автоматические устройства живых организмов, духовно-религиозной практикой Востока, психическими упражнениями учением Сахасрары, личной инаугурацией, сладко поедали – бразильский карнавал (без цензуры), суицидальную зиму на полярной станции «Восток», праздник Таканакуи в Перуанских Андах, арт – провокацию Венеры Икс в лондонском пабе «Пегас», синхронизированные теракты ИРА, РАФ, ФАРК и ЭТА, гонки «на выживание» на закрытом для посторонних стадионе «Арлингтон» в английском городе Истборн…
Хардкор и невиновность… sXe, пост-панк и траур моих сапог… точка G моего развращенного наркозависимого Города; интимная раскрепощенность растраченного христианского пути. Попытайся найти своим спятившим сознанием космический клитор нашей любвеобильной вселенной, поиграй в безысходность и трусость с небесным влагалищем нашей распятой галактики; доставь последнее в своей жизни сексуальное удовольствие вест-индийскому богу Кришне, охвати интимным помешательством скрытые грани своей несуществующей девственности… точка G – обреченная на вечную мастурбацию дорога из осколков нашего ленивого потенциала…
«Мы умерли в тот день, когда проснулся Бог, Гийом» …
Новый день неохотно просыпался, кидая мне в усталое лицо – запахи мяты, вспоротых перочинными ножами иранских лимонов, заваренных в фарфоровых чашках с черным чаем с молоком… запахи имбиря, ветивера (жалящим вкусом горького шоколада) и герани… домашней еды, дешевого одеколона, выкуренных ментоловых сигарет и выпитого алкоголя… просмотренных спортивных телепрограмм… запахи сытой стабильности и надежды на порочный секс с безликой вдовой… запахи классических наборов провинциальных предрассудков… запахи потерянной жемчужины принцессы Валуа… и городской спам пост-операционных обрывков телевизионных фильмов категории R, льющихся на изумрудный пол эхом мертвых киногероев из висевшего на стене плазменного телевизора: «Надеюсь, однажды утром мир наконец-то проснется и осознает, что теряет все» … «Я тебя люблю, Уолтер, но рано или поздно, ты должен признать, что ты – дебил» … «Миссия белого человека – нести цивилизацию в мир, и это – нелегкое дело, выпавшее на его долю. Где ж тут останется время, чтобы копаться в психологии негров? И вообще – это не так уж обязательно
