zu haben.
Der Fremde wandte sich an den Sheriff.
»Mister, vielleicht sagen Sie auch diesen beiden Männern, daß der Krawall jetzt zu Ende ist.«
»Yeah. Bill Henninger, Jonny
White! Ihr habt gehört, was der…«
»Was der Stranger gesagt hat, haben wir gehört!« grölte der lange Henninger. »Aber was soll das denn? Der Spaß fängt doch erst an, Sheriff! Sie werden doch nicht albern genug sein und uns diese kleine Abwechslung verbieten wollen. Was, Parkerboy? Geh, sieh zu, daß du in deinen Laden kommst. Es gibt andere Aufgaben für dich in der Stadt. Vielleicht zählst du mal die Hunde oder siehst nach, ob in der Pelzsammelstelle keine Ratten sitzen!«
Der Sheriff lief rot an vor Ärger.
Jonny White, der mit Henninger gekommen war, hatte ein fahles, blasses, schmales Gesicht und stechende Augen, die tief in den Höhlen lagen. Er war der Typ eines verschlagenen Menschen. Tief über jedem seiner Oberschenkel trug er einen großen Revolver.
Er sagte nichts. Steif angewinkelt hinten die behandschuhten Hände über den Revolverknäufen.
Da rief Hilgers:
»Ich zähle bis drei, Boys! Dann fangt ihr an. Wenn er nicht will, läßt Jonny ihn tanzen. Und Bill soll ihn zusammenstutzen, daß er für alle Zeiten seine dreckigen Finger von einem Pelztierjäger läßt!«
»Yeah! Yeah!« kreischten die anderen, wieder in Rage kommend.
Henninger kam heran. Der Fremde wartete ruhig auf ihn.
Erst auf den letzten vier Yards rannte der Lange los, mit vorgestrecktem Kopf, wie es die Kampfart der meisten verschlagenen Leute und überhaupt eine beliebte Kampfesweise der Menschen aus den Bergen war.
Der Fremde ließ Henninger passieren und hieb ihm dann urplötzlich einen zuckenden Handkantenschlag ins Genick. Henninger sank platt auf den Boden, kam aber wieder hoch, wandte sich um und stand mit glasigen Augen da. Er japste nach Luft und ballte seine riesigen Fäuste.
Mit auf die Seite gelegtem Kopf brüllte er heiser: »So, Sonny, das war dein letzter Trick! Jetzt gibt’s Knödel!«
Aber die Knödel verpufften im Bergwind.
Henninger hieb ein paar wilde Schwinger vorbei und lief in einen knallharten Linkshänder des Fremden, der ihn wie der Hufschlag eines Pferdes traf.
Für einen Augenblick stand er auf den Absatzkanten, dann kippte er hinüber und blieb langausgestreckt liegen.
Sofort setzte Jonny White ein. Er riß beide Revolver hoch, stieß sie vor… und in hellem Stakkato peitschten zwei Schüsse von der Seite heran und stießen ihm die Revolver wirbelnd aus den Fäusten.
Alles blickte zur Seite.
Oben an der Vorbauecke stand ein Mann. Er hatte in jeder seiner vorgestreckten Fäuste einen großen vernickelten Revolver mit elfenbeinernen Knäufen. Es war ein schlanker, sehniger Mensch mit gutgeschnittenem blaßbraunem Gesicht und eisblauen Augen. Er war sehr elegant gekleidet, zu elegant für dieses Bergnest: schwarzer Anzug, giftgrüne Weste, weißes Hemd und schwarze Samtschleife.
Zounds, die Männer von Dead West wußten nicht, wer da in ihre Stadt gekommen war und mit wem sie sich anlegten.
Starr vor Verblüffung und Schreck hingen aller Augen an dem neuen Mann.
Der ließ die beiden Colts um die Mittelfinger rotieren, lud dann die Kammern wieder auf und ließ die Waffen, wie sein Partner vorhin, mit gedankenschnellen Handsaltos zurück in die Halfter fliegen.
»He!« kam es heiser von Whites Lippen. »Was – was war denn das?«
Der Mann oben auf dem Vorbau hatte sich eine Zigarette zwischen die Lippen geschoben und riß am Daumennagel ein Zündholz an.
»Das war eine Gratisvorstellung, Jonny White. Ich hoffe, Sie legen Wert auf weitere Darbietungen!«
Stille.
Endlich knurrte Hilgers: »Wer ist denn das?«
»Gestatten Sie, daß ich mich vorstelle? Mein Name ist Holliday. John Henry Holliday.«
Der Name war noch nicht ganz verklungen, als Jonny White brüllte: »Doc Holliday!«
Der Ruf pflanzte sich über die Lippen der anderen Pelztierjäger wie ein Signal fort.
»Doc Holliday!«
Whites Kopf flog zur Seite. »Heavens, dann ist der da am Ende Wyatt Earp?«
»Das will ich doch hoffen, Gents!« warf der Spieler ein, während er die erste Asche von seiner Zigarette schnippste.
»Wyatt Earp!«
Die Pelztierjäger riefen den Namen des berühmten Marshals beinahe noch lauter.
White starrte Holliday fasziniert an. Dann ging ein dunkler Schatten über sein Gesicht.
Well, der Schießer hatte sich seit langem gewünscht, dem berühmtem Gambler und Revolverschützen einmal zu begegnen. Aber ganz sicher hatte er sich diese Bewegung nicht so gedacht.
Haß funkelte in seinen Augen.
Dieser Doc Holliday hatte sein Ansehen vernichtet. Jawohl, das Ansehen, das er als Revolvermann in Dead West besaß, seit langen Jahren. Mit zwei rasendschnellen Schüssen aus einer Distanz von elf Yards hatte ihm der Georgier punktgenau die Sixguns aus den Händen gefeuert!
Eine ungeheure Leistung. Niemand wußte sie besser zu schätzen als Jonny White selbst.
Immer noch lag die Spannung auf der Straße, die die beiden Namen Wyatt Earp und Doc Holliday hervorgerufen hatten.
Der Sheriff nahm sein Gewehr herunter und trat auf Wyatt Earp zu. »Ist das wirklich wahr, Mister? Sind Sie tatsächlich…«
Hilgers warf den Kopf hoch und schrie: »Nun bete du sie noch an, Dreckskerl! Du solltest lieber in deinen Stall verschwinden und da Ordnung schaffen! Hast genug Dreck am Stecken!«
Der Sheriff machte kehrt.
»Wirf die leeren Whiskyflaschen raus!« höhnte ihm Hilgers nach. »Ich habe gehört, daß der Marshal keinen Whisky trinkt. Und Doc Holliday macht sich nichts aus leeren Flaschen!«
Diese Worte brachen das Eis, die anderen Burschen lachten lauthals los.
Owen Jipp knurrte: »Wyatt Earp und Doc Holliday? Zounds, was suchen die denn hier bei uns? Ich denke, Wyatt Earp ist Marshal unten in Dodge City.«
»Yeah…, was suchen sie hier bei uns?«
»Möchte ich auch wissen!«
»Der Marshal hat hier nichts zu bestimmen!«
»Und Holliday brauchen wir erst recht nicht hier. Hier wird genug geschossen!«
Der Georgier kam langsam auf die Straße.
»Das
