27
Die beiden Möbelpacker schoben die mannshohe Kiste auf Rädern durch den Eingang des Apartmenthauses. Die Schiebetür öffnete sich selbsttätig.
Überwachungskameras folgten dabei jeder ihrer Bewegungen.
Ein dunkel gekleideter Security-Mann ging auf sie zu. Er schob sich die Uniformmütze etwas in den Nacken. "Moment mal, zu wem wollen sie damit?"
Einer der Möbelpacker - ein grauhaariger, hagerer Mann mit hervorspringenden Wangenknochen - zog einen Lieferschein aus der Gesäßtasche und las dann vor. "Mrs. Sally Hiram", erklärte er.
"Einen Augenblick. Ich werde eben bei Mrs. Hiram nachfragen, ob das seine Richtigkeit hat."
Der Möbelpacker machte eine wegwerfende Handbewegung.
"Meinetwegen. Hauptsache, das dauert keine Ewigkeit. Für uns ist Zeit nämlich Geld, wenn Sie wissen, was ich meine..."
"Ja, ja..."
"Wir sollen das Ding hier abliefern und damit fertig, der Rest interessiert uns nicht."
"Was ist denn in der Kiste drin?"
"Ein Schrank."
"Von welcher Firma kommen Sie?"
"Lewis Express!"
Der Wachmann musterte die beiden Möbelpacker kurz. Der Hagere griff in die weite Seitentasche seines Blaumanns.
Seine Rechte umfasste den zierlichen Griff eine 22er Revolver.
Wenn es sein musste, konnte er die Waffe blitzschnell herausreißen.
Der Wachman ging zu seinem Kollegen, der in einem mit Panzerglas gesicherten Büro saß.
Die beiden Möbelpacker beobachteten ihn aufmerksam.
Schließlich kehrte der Wachmann zurück.
"Alles in Ordnung", erklärte er. "Aber nehmen Sie mit dem Riesending da bitte den Lastenaufzug!"
"Okay", sagte der Hagere.
Er ließ den Revolvergriff los. Seine Körperhaltung entspannte sich. Ein kaltes Lächeln spielte um seine dünnen Lippen.
|
|
|
|
|
|
28
Die Straßen waren ziemlich verstopft und so brauchten wir fast zwanzig Minuten, um bis zur New Yorker Adresse der Hirams vorzudringen.
Am Eingang hielten uns die Mitarbeiter eines privaten Sicherheitsdienstes auf. Sie wollten über die Haussprechanlage bei Sally Hiram nachfragen, ob ihr unser Besuch auch genehm wäre.
Als Milo und ich ihnen unsere FBI-Dienstausweise unter die Nase hielten, verzichteten sie darauf.
"Es war vor einer halben Stunde schon einmal jemand da, der zu Mrs. Hiram wollte", berichtete uns einer der Wachleute.
Ich hob die Augenbrauen.
"Ach, ja?"
"Möbelpacker, die einen Schrank brachten."
Und so standen wir wenig später vor der Wohnungstür der Hirams.
Ich klingelte.
Niemand machte auf.
Ich versuchte es noch einmal.
"Irgendetwas stimmt da nicht", meinte Milo.
Er hatte die P226 bereits aus dem Gürtelholster herausgezogen und sich seitlich der Tür postiert.
Sally Hiram hatte das Telefon nicht abgenommen und nun machte sie die Tür nicht auf. Aber nach Aussage unserer Agenten war sie zweifellos noch im Haus. Und auch das, was die Wachmänner uns gesagt hatten, deutete darauf hin.
Mir schwante nichts Gutes.
Was, wenn die Möbelpacker in Wirklichkeit etwas ganz anderes gewesen waren.
Innerlich fluchte ich darüber, dass man unerfahrene Neulinge mit Sallys Überwachung betraut hatte.
Ich zog ebenfalls die Waffe.
"Mrs. Hiram! Hier ist der FBI! Machen Sie die Tür auf!"
Wieder keine Antwort.
Ich wechselte einen kurzen Blick mit Milo. Mein Partner nickte. Mit einem gezielten Tritt öffnete ich die Tür. Sie sprang auf. Mt der Waffe im Anschlag stürmte ich in den Raum, drehte mich herum.
Es war niemand da.
Milo folgte mir.
Ich erreichte die Tür zum Wohnzimmer. Auch sie öffnete ich mit einem Fußtritt. Mit einem ächzenden Geräusch flog sie zur Seite. Mein Blick schweifte durch das großzügig angelegte Wohnzimmer.
"Niemand da", stellte ich fest.
Milo nahm sich Küche und Bad vor, ich mir das Schlafzimmer und dann den begehbaren Kleiderschrank. Aber von Sally Hiram war nirgends eine Spur zu finden.
Ich steckte die Waffe ein.
"Wie vom Erdboden verschluckt", hörte ich Milo kopfschüttelnd sagen. Er blickte sich um und setzte dann hinzu: "Nirgends die Spur einer Gewalteinwirkung zu sehen."
"Das sollen sich unsere Spurensicherer mal genau ansehen", presste ich zwischen den Zähnen hindurch.
Dann
