В дальнейшем. Связи в журналистской среде нужны. Для пиара.
– То есть ты хотел бы заняться бизнесом… Как бы уйти из ментуры…
Мой собеседник молчит, будто не слышит.
– А бизнесом каким ты бы хотел заниматься? – продолжаю любопытствовать. – Детективное агентство? Как на Западе?
– Не, у нас они не выживаемы. Мы же не Запад. Замухрышная страна, где люди еле-еле душа в теле, да и закон никому нах не нужен, кроме волчьего, ибо: выживает сильнейший. На гонорары детектива у нас не проживёшь: нет клиентуры. Ну, кто будет платить детективу? Разве что идиот, а они как правило без денег. Допустим, я – частный детектив, озираюсь вокруг в поисках клиентов. Тогда, если ты честный фраер, то, значит, дурак и бедный, поэтому ты не мой клиент. А если ты богатый, то – негодяй, и тогда нах тебе детектив? Тебе легче купить полицейского с уже штатным оружием и государственной базой данных. Если понадобится, то полицай тебя и чистым нелегальным оружием обеспечит, и отмажет, если замочишь кого и при этом вляпаешься. Твоя крыша-мент тогда договорится с коллегами, которые тебе дело шьют, чтобы твоё дело закрыли. Или с криминалами добазарится, чтобы те не наезжали.
Мы снимаемся с насиженных мест и идём на выход.
– Бизнесом каким бы я хотел заняться, – он усмехается. – Если бизнесом, то серьёзным. Недвижимостью, например. Посредничеством в этой сфере. Землёй.
Яков продолжает, что хорошо бывает прихватить богатенького Буратино и отжать у него деньги или там собственность, дачу в Юрмале, магазин, бизнес, как бы, шутит, или не шутит.
Похоже, мне сегодня везёт на душевный стриптиз, думаю я, и невольно вспоминаю случайно убитого мной предыдущего стриптизёра.
– Когда будут похороны невинно убиенного? – меняю тему.
– Я тебе дам знать. Только я бы на твоём месте на них не совался. А то всякое может случиться. Гомосеки тебя убить не убьют, но…
– Но что?
– Но в попу поимеют.
Кто лучше, религия или Сталин
Я предчувствовал за несколько мигов до этого, что так и будет: шорох крыльев, и золотистый огонь, и звук вроде тонкого звона бьющихся тарелок. Это что за нахуй, что за аура. Я сплю, и знаю, что сплю.
Мы с моим визави стоим на опушке с поваленными деревьями, огромными, как поезда, словно где-то на экзотичном краю Земли. Но я гляжу наверх, не вижу неба и понимаю, что мы не здесь и не там.
Ангел-визави встаёт передо мной, как лист перед травой: жёлтый, печальный. Морщины на лице параллельны бороздам на крыльях, так что просится нагло спросить, как это он так запараллелился. Но не спрашиваю, потому что мне не хочется, чтобы ангел открывал рот, но он его всё-таки открывает и выговаривает моё имя:
– Иван!
– Странно, мы же до сих пор сообщались мыслями, – возражаю.
Ангел оставляет меня без ответа.
На невидимом проекторе перед нами прокручивается сцена, как несчастный покойник-гей
